dafne (evolution der wegläufer)
mit Francesca Woodman (dafne)
1
alle zwischenwesen sind halbtote, tote.
reisen durch die ionisierte luft. durchlässig
bist du geworden, für gesichte
die knochen gespenstisch leicht. hast du je
etwas so glitzern, gleich wieder verschwinden sehen –
nur birkenreiser, im wind schwankend
zellulose, wasser und licht – oder ein mädchen
birkenhaut, manschetten, um die gelenke.
ob die birken wegläuferinnen sind
den wild- oder turnschuhwechsel hinab und angekommen
ob der wald ein einziger hinterhalt –
oder ist der wald der verfolgte
und du hast die angst erst eingeschleppt
aus nachrichten, aus archaischen träumen –
und wieder bäume.
farn, wie über dem grab. totes gewebe.
demenzen. das mädchen hebt die arme
geneigt wie erdachsen, wie birken.
2
wer rief: bewohner von wolkenschichten.
sylphen, fraktale. drei birken, wächterinnen
am eingang zur pflanzenzeit. hier lädt die luft
sich mit sauerstoff, pollen, mit niesen auf.
erschöpfung. heimliche drift von wut
in zucker- und lichtgedanken. nur noch
y sein, beim geysterfest. blätterschatten
bekleiden dich, text spinnt dich ein.
die arme kitzeln, unter der erde das wurzel-
gedächtnis stößt wohl auf wasserläufe, geschichten.
ein klopfen, hufe – oder ein puls. trittst
auf tausend dendriten, haarfein
von organismen durchwimmelt
von stimmen. als das urteil gefallen ist
heiterkeit, normal wie tee aus rinden.
bast. kurz scheint dein makel auf, wolken –
wie augenweiß, verdreht. den körper .
nicht haben wollen. die scham.
3
kein gedanke an rückweg. ein ziehen, wind
dein bewusstsein in ringen, splittern, du willst
wieder aufstehen, bist dissoziiert
überhaupt, wer läuft da, läuft von sinnen –
schnürsenkel, die sich verfangen, turnschuhe
baumeln an ästen. wind als verfolger, fünfköpfig
stoppt dich mit einer hand. wolltest du
ins zitronenland? spür, wie du wächst
nur ein zittern der obersten blätter, gemurmel
im schlaf. dann sinkt die luft wieder zurück
muskeln erschlaffen, lücke, aus der sich augenweiß
löst, winzigkeit, flatternd, von zweig zu zweig
– das also war deine angst. das holst du
nicht wieder ein. alle zwischenwesen sind tote
halbtote, wollen dir gutes.
streifen dich fast.
die arme spürst du nicht mehr, farne kitzeln
der birkenwirkstoff. die rinde spannt.